CUMBRES IBEROAMERICANAS

Pocos habrán gastado más tinta y más esperanzas que yo, en el intento de explicar lo que podría ser la Comunidad Iberoamericana de Naciones. Pero la Historia tiene límites, el tiempo pasa sin remedio, uno se cansa, y estos contertulios de la foto siguen sin hablar de lo que seria justo, urgente y prioritario:

1 - La Universidad Iberoamericana que aglutine y desarrolle el conocimiento compartido.

2 - El Banco Iberoamericano que de verdad financie y equilibre el progreso de Los 22.

3 - La Prensa Iberoamericana que acabe con la ausencia de diálogo entre las sociedades que estos mandatarios dicen representar, cuando hablan entre ellos, o brindan por brindar.

COIMBRA - SALAMANCA

Durante muchos años tuve un sueño kilométrico. Soñaba con vivir en Coimbra y soñaba con vivir en Salamanca. Y como no podía vivir a la vez en los dos lugares, separados por 320 kilómetros de carretera, hasta llegué a soñar con vivir en Guarda (la ciudad más alta de Portugal), o en Ciudad Rodrigo, para estar a medio camino de los dos sueños grandes, y así poderlos tener más cerca.

Cuando cuento lo que estoy contando, los que me oyen o me leen piensan que estoy contando cuentos. Pues les cuesta entender que se pueda querer por igual a dos mujeres, o a dos ciudades, sobre todo si son gemelas, o muy parecidas.

Pero resulta que yo no tengo la culpa de que Coimbra esté bañada por el río Mondego y Salamanca por el río Tormes; que la una esté a 200 kilómetros de Lisboa, y la otra a poco más de 200 de Madrid; que ambas tengan alrededor de 160.000 habitantes.

Y no entro, para no entrar en razones más profundas o en querencias más sentidas, ni en el peso histórico, ni en la densidad cultural de las dos ciudades. Por ese lado, bastaría recordar un poco el carácter universitario de ambas, para darse cuenta de que es casi imposible optar por una o por otra, a la hora de escoger un lugar maravilloso para vivir una vida que valga la pena.

La Universidad de Coimbra es una de las más antiguas de Europa, y fue la única de Portugal hasta que, en 1910, con la llegada de la República, se crearon las de Lisboa y O Porto. La fundó el rey Don Dionisio en 1290. Los vaivenes del poder y la política la trasladaron por tres veces, en tres épocas distintas, a Lisboa. Tuvo que reinar Juan III para que en 1537 volviera definitivamente a Coimbra y se instalara en el antiguo y bello palacio real, revitalizada con la contratación, como profesores, de numerosos sabios extranjeros.

Con el régimen de Salazar la Universidad de Coimbra nunca tuvo buenas relaciones. Eso explica que "volviera a nacer", colocándose de nuevo entre las mejores de Europa, y acercándose a Iberoamérica, después de la Revolución de los Claveles.

Para muchos, la Universidad de Salamanca (con las de Bolonia y París) es la universidad más importante del mundo. Se consolidó en 1254, por la unificación de otras instituciones más viejas, cuando el papa Alejandro IV le concedió el privilegio de studium generale. En ella han enseñado personalidades como Fray Diego de Deza, San Juan de la Cruz, Fray Domingo de Soto, San Vicente Ferrer, Fray Luis de León, Fray Francisco de Vitoria, Antonio de Nebrija, Félix Lope de Vega, Luis de Góngora, Calderón de la Barca, Unamuno... ¿Qué más hay que decir antes de ponerse a vivir donde se renovó la escolástica y se fraguó el derecho internacional moderno?

LA MUERTE DE UN PATRÓN

Hace pocas horas que falleció José María Cuevas, el hombre "aparentemente frío, distante, serio y duro". Tenía sólo 73 años de edad. Pero nadie lo diría, porque su vida fue tan intensa que parece mentira que pudiera hacer tantas cosas en tan poco tiempo. Hizo, ni más ni menos, que la Confederación Española de Organizaciones Empresariales (CEOE), que ayudó a fundar en 1977, y de la que fue secretario general, primero, y presidente después, hasta febrero de 2007.

Sin la CEOE, en España no habría la democracia que hay, ni el progreso económico que hay... Alguien, alguna vez, explicará el porqué con detalle. Y entonces se comprenderán en su exacta medida los méritos de Cuevas -la colosal capacidad para modernizar y democratizar un empresariado salido de las sombras del franquismo...

Reconozco que nunca consideré a José María Cuevas un hombre simpático. Pero admito, en cambio, que me enseñó muchas cosas, cuando él era secretario general de la CEOE y yo era secretario general de la CCE. Me enseñó, por ejemplo, a "negociad siempre, y cuando la negociación se vuelva imposible, seguid negociando".

Aunque nació en Madrid, José María Cuevas tenía la personalidad recia y disciplinada de los que vienen de Palencia. Yo venía de las incertidumbres del Atlántico. Decirle el último adiós, hoy, es como decir que España vuelve a parecerme distante.

SALTOS AL VACÍO

A los Borbones ya se les había ocurrido la idea: unir el Palacio Real con la iglesia de San Francisco el Grande mediante una gran avenida (la actual calle de Bailén) que salvara el considerable desnivel del barranco que hoy es calle de Segovia.

Pero fue entre 1872 y 1874, después de las reformas y demoliciones de José Bonaparte, cuando el arquitecto Eugenio Barrón hizo realidad el viejo sueño, construyendo el viaducto original con una innovadora estructura de hierro y madera, que habría de sufrir modificaciones en 1921 y 1927, antes de ser derribada en 1932.

El actual viaducto, de hormigón armado pulido, formado por tres bóvedas de 35 metros de luz y cuatro nervios, es obra de los arquitectos Ferrero, Aracil y Aldaz. Se terminó de construir en 1934. Y los daños que sufrió durante la Guerra Civil obligaron a reconstruirlo en 1942.

De todas formas, no es de arquitectura ni de urbanismo, sino de saltos al vacío, de lo que va esta nota. El primer viaducto (presten atención) tenía 23 metros de altura. Y entonces, en todo Madrid, no había muchos sitios más altos. Tal vez por eso, o por las vistas espectaculares, o por el romanticismo de los barrios colindantes, el lugar de que hablamos siempre ha sido famoso por el número de personas que han saltado de la calle de Bailén al duro asfalto de la calle de Segovia.

Sólo un año después de inaugurado el primer viaducto ya se colocaron alambradas, con la buena intención de reducir la cantidad de muertos. Inútil. Y en la década de los 90 del siglo pasado creció tanto el número de víctimas, que se pensó en la instalación de los altos paneles de vidrio que todavía existen. Inútil.

Las causas de tantas desgracias han sido diversas. Además de los suicidios puros y duros, por depresión o desesperación, no han sido pocos los accidentes, las imprudencias, las borracheras, y hasta las películas en vivo y en directo... El 15 de octubre de 2001, rodando una escena de Canícula, el joven especialista Álvaro Burgos Goizueta perdió la vida, porque la cuerda que lo sujetaba para simular la caída era más larga de lo debido y no evitó que el muchacho se estrellara contra el suelo.

Hoy, 24 de octubre, como casi siempre que estoy en Madrid, salí a comprar los periódicos y a dar mi paseo matutino: el bellísimo parque de la Fuente del Berro, la pasarela de La Paz, etcétera... La mañana estaba fresquita, y por eso me extrañó encontrar a mi ilustre y respetado vecino, don Cándido, que no anda bien de salud, parado en medio del puentecillo colgante, contemplando de forma misteriosa los miles y miles de coches que pasaban bajo sus pies, por los quince carriles de la M-30. ¿Suicidio a la vista, tal vez?

Don Cándido ya había leído su montón de periódicos. Ya sabía lo que decía en la portada uno de los diarios que yo llevaba bajo el brazo: "Las bolsas zozobran de nuevo". Y en vez de saludarme con la cortesía de siempre, me hizo una pregunta a quema ropa:

-¿Usted sabe por qué seguimos hablando de la crisis del veintinueve?
-Pues... -titubeé.
-Pues porque en el veintinueve ya existían rascacielos en Nueva York. La gente saltaba al vacío, desde los pisos más altos, y es eso, y no la cuestión económica, lo que no hemos olvidado: la gente cayendo...
-¿Usted cree...? -volví a titubear.
-Creo, sí. Y de pronto empiezo a estar preocupado. En España, ahora, también hay edificios altísimos. En Madrid, sin ir más lejos, las sedes de los grandes bancos están en grandes edificios. ¿No se ha fijado? ¿Ni ha pensado usted en lo fácil que sería, para cualquier ahorrador arruinado, dejarse caer por esta misma barandilla, tan bajita, tan endeble, sobre ese río interminable de coches?

JORNAL DO BRASIL

Cuando un periódico supera los cien años de edad, ya no es un periódico. Es Historia. Y ése es el caso del Jornal do Brasil, que fue fundado en Rio de Janeiro el 9 de abril de 1891 por Rodolfo Dantas y Joaquim Nabuco.

Rodolfo Epifânio de Sousa Dantas (1854-1901) nació en Salvador, Bahia, y era hijo -nada menos- que del influyente Conselheiro Dantas. Estudió Derecho en Recife. Empezó a ejercer el periodismo en el Diário da Bahia, órgano del Partido Liberal. Fue parlamentario (1878) y ministro (1882). Pero abandonó la política y se fue a vivir a París hasta 1891, cuando regresó a la patria amada para fundar y dirigir el Jornal do Brasil, a fin de defender "moderadamente" la restauración monárquica. Sólo ocupó la dirección del periódico durante un año. La tarea, entonces como ahora, no era cosa fácil...

Joaquim Aurélio Barreto Nabuco de Araújo (1849-1910) nació en Recife, Pernambuco, donde se diplomó en Ciencias Sociales y Jurídicas, después de haber estudiado Derecho en São Paulo. A los 23 años publicó su primer libro, Camões e os Lusíadas. Diputado (como Dantas) en 1878. Luchó por abolir la esclavitud, aunque era partidario de la monarquía. Secretario perpetuo de la Academia Brasileña de Letras. Diplomático. Murió en Washington, siendo embajador de Brasil en Estados Unidos.

Pero en 1893, el escritor, jurista, periodista y político Rui Barbosa (1849-1923), que era amigo de Rodolfo Dantas porque había trabajado con él en el Diário da Bahia, como redactor jefe y sin remuneración antes de que lo nombraran director, se quedó con el Jornal do Brasil, mudando (...) de postura política, para defender el régimen republicano y combatir el gobierno autoritario de Floriano Peixoto.

"De tanto ver triunfar as nulidades,
de tanto ver prosperar a desonra,
de tanto ver crescer a injustiça,
de tanto ver agigantarem-se os poderes nas mãos dos maus,
o homem chega a desanimar, a rir-se da honra,
a ter vergonha de ser honesto".

La aventura sólo duró algunos meses. El periódico fue clausurado. Rui, el genial Rui Barbosa, redactor de la Constitución Republicana, compañero de Nabuco en la Academia, fue obligado a exiliarse...

El Jornal do Brasil reapareció un año después, para convertirse, en poder de la familia Nascimento Brito, durante un siglo de altos y bajos, como la propia historia del Brasil, en uno de los diarios de referencia de América y del mundo... Hasta que llegaron las vacas flacas de los nuevos tiempos, cargados de incertidumbre y de nuevas tecnologías...

Hoy, el Jornal do Brasil se edita con el impulso del empresario Nelson Tanure, hombre de gran capacidad de iniciativa, bahiano como Rodolfo Dantas y Rui Barbosa, que cuenta, entre otros, con la eficaz colaboración de Marcos Prado Troyjo, un joven de talento, bien preparado, con experiencia, diplomático como Joaquim Nabuco... A ellos hay que desearles mucha suerte y mucho acierto, porque el Brasil necesita, como agua de mayo, de un gran periódico que lleve su nombre en la cabecera. Para comunicarse más y mejor con su propia inmensidad. Para decirle al mundo que ya es una potencia, en muchas cosas...

LA DUQUESA ENAMORADA

Regreso a España, a Madrid, a mi casa, roto de cansancio después de esfuerzos electorales agotadores. Regreso con exceso de peso en el equipaje, porque alguien ha llenado mi maleta de papeles que hablan de crisis financiera, de cambio climático, de hambre y subdesarrollo, de guerras, de corrupción, de terrorismo, de fanatismo. Y me encuentro a los medios de comunicación de este país de toreros, futbolistas y cantaores de flamenco, entretenidos con dos cuestiones que al parecer son de vida o muerte: Rajoy (el gallego del "no") no consigue ser feliz, y La Duquesa quiere contraer matrimonio por tercera vez.

La Duquesa, claro está, es la XVIII Duquesa de Alba. O, lo que viene a ser lo mismo, es María del Rosario Cayetana Alfonsa Victoria Eugenia Francisca Fitz-James Stuart y de Silva, una ancianita pintoresca, nacida en 1926, que, por las vueltas del destino, es la persona que por ahora posee más títulos de nobleza en todo el mundo: cinco veces duquesa, dieciocho marquesa, veinte condesa, condesa-duquesa y condestablesa, además de ser catorce veces Grande de España. Una reliquia.

Y ahí, sabiendo como sé de la mala salud de la viejecita, y de los dolores de cabeza que tiene con sus hijos y allegados, me quedé preocupadísimo. ¡¿Quién podría ser el novio?!

El novio -averigüé- no es un caballero salido de los resquicios de la Historia, ni un malvado prepotente y oportunista, capaz de tragarse tanto apellido y tanta falta de juicio por razones inconfesables. Es un oscuro funcionario, de 56 años, tímido tímido tímido, con cara de buena persona, vestido como para ir al supermercado, alto, delgado, soltero, relacionado de alguna manera con el mundo de las antigüedades.

¿Amor por amor al arte? Me instalé en la duda, para no caer en la risa ni el asombro. Y esperé a que surgiera una prueba de veracidad por alguna parte. Surgió, cuando La Duquesa fue a contarle a la reina Sofía los acelerones de su viejo corazón. Un encuentro como Dios manda, con hora marcada y periodistas, en el palacio de La Zarzuela...

SÍ SE PUEDE

Cuando la campaña del Sí se puede se vive desde dentro, como colaborador o parte interesada, uno comprende lo que no puede comprenderse con la simple contemplación de los debates televisados. Pues no se trata, sólo, de ganarle la partida electoral al oponente. También se trata de asumir una responsabilidad que asusta -de jugarse la vida, literalmente, por un ideal que roza la temeridad.

Nada está decidido por completo, todavía, pero todo hace pensar que Obama será, en breve, el sustituto de Bush. Y a Bush no se le sustituye con una simple mudanza personal y familiar, de la casa propia, donde han crecido las niñas adoradas, en Chicago, al caserón prestado, donde se esconde el poder, en Washington.

Para sustituir a Bush sin riesgo de muerte política hay que desinfectar la Casa Blanca. Hay que barrer y lavar el mundo. Y eso no se hace así por las buenas, sin mucha lejía y un buen cargamento de escobas resistentes...

Entre la campaña electoral y el ejercicio presidencial hay un abismo. Las palabras del candidato no van más allá de las urnas. Pero gobernar es otra cosa, más seria: es preguntar, con nombres y apellidos, con fotos de frente y de perfil, por los que hundieron el sistema financiero; por los que han llevado a la muerte a tantos jóvenes soldados; por los que han despreciado a medio mundo; por los que han puesto en ridículo al país más poderoso de la Tierra...

PREMIO CON TRUCO

Ayer, lunes y trece, se entregó por primera vez, en Toledo, el Premio Internacional Don Quijote, convocado por el Gobierno de Castilla-La Mancha y la Fundación Santillana. Lo recibieron el presidente Luiz Inácio Lula da Silva y el escritor Carlos Fuentes, por sus diferentes e importantes aportaciones en favor del idioma de Cervantes.

Si la idea es buena, si el lugar (el impresionante Museo de Santa Cruz) no puede ser más adecuado, y si los premiados merecen que se les premie, llama la atención que el evento haya tenido una repercusión escasa, por no decir marginal. ¿Por qué?

Pues, tal vez, porque se trata de un premio con truco, que mezcla lo público y lo privado; que confunde lo institucional con lo particular, la cultura con otras cosas, sin gran disimulo. Así se pierden -se siguen perdiendo- las grandes oportunidades de la Iberoamérica soñada.

DILMA ROUSSEFF

Les presento a la excelentísima señora doña Dilma Vana Rousseff Linhares, ministra-jefe de la Casa Civil del presidente Lula. Se apellida Rousseff porque es hija de padre búlgaro. Pero ella es brasileña porque nació en Belo Horizonte.

Doña Dilma es economista. Se graduó en la Universidad Federal de Rio Grande do Sul, e hizo el maestrazgo en teoría económica, y se doctoró en economía monetaria y financiera, en Campinas. Su vida política no tiene desperdicio: en los años 60 participó de la lucha armada clandestina contra el régimen militar, y -según algunas versiones- de la espectacular "apropiación" de una caja fuerte del discutido ex gobernador Ademar de Barros; entre 1970 y 1973 estuvo presa en los calabozos de la dictadura; pero después del 91, y por dos veces, fue competente secretaria (consejera) de Minas y Energía del gobierno de Rio Grande do Sul.

Con Lula está desde que éste es presidente: primero como ministra de Minas y Energía, y desde el 21 de junio de 2005 como ministra-jefe de la Casa Civil, con despacho contiguo...

La señora Rousseff, que algo tiene de búlgara, o de dama de acero en tierra de carnaval, no se anda con chiquitas. Una vez, en un momento delicado de su vida pública, un senador desprevenido le dijo que no creía en su palabra, porque, al haber mentido cuando estuvo presa, también podía mentirle al Senado... Doña Dilma le contestó: "Yo fui bárbaramente torturada, senador. Cualquier persona que le diga la verdad a un torturador estará entregando a sus iguales. Yo me siento orgullosa de haber mentido quando me torturaban, senador".

Les cuento estas cosas, y tendría que contarles alguna más, porque la ministra Dilma Vana Rousseff Linhares podrá ser, con mucha probabilidad, la primera mujer que llegue a la Presidencia de Brasil, sustituyendo a Lula, cuando éste acabe, por ley, su actual mandato.

MICHELLE ROBINSON

Detrás de todo gran hombre suele haber una gran mujer. Detrás de Barack Obama está Michelle Robinson...

Michelle es la tataranieta del esclavo Jim Robinson -esclavo de verdad, que vivió y sufrió la esclavitud en una vieja plantación llamada Friendfield, que todavía existe, como parada en el tiempo, allá por la Carretera 521...

¿Cómo se llega de Friendfield a Washington; de la cabaña del miedo a la Casa Blanca; de la falta de derechos a la democracia más democrática?

Quien sea capaz de responder con exactitud estará pintando, más o menos, el retrato de Michelle Robinson. Y digo más o menos, porque nadie conoce bien, ni consigue conocer, todavía, a esa mujer guapa, elegante, inteligente y desconcertante. Una cosa es explicar el camino y otra cosa es descubrir el alma. ¿Qué hay en el alma redimida de Michelle? ¿Quién es Michelle? ¿Es lo que parece? ¿Es la medida cierta, tal vez, con faldas, con hijos, de lo que ha sido de ayer a hoy Estados Unidos?

LE CLÉZIO

Pues sí: Jean-Marie Gustave Le Clézio es el Premio Nobel de Literatura de 2008. La Academia Sueca ha tenido a bien concedérselo porque lo considera "un escritor de la ruptura, de la aventura poética y de la sensibilidad extasiada; explorador de la humanidad, dentro y fuera de la civilización dominante".

Le Clézio es autor de unas cincuenta obras, poco conocidas en España. ¿Cuántos españoles han leído El atestado, por ejemplo, que Seix Barral-Cátedra publicó tempranamente en 1963?

En España se lee poco y mal. Pero además, resulta que Le Clézio es un ser escurridizo, que nació en Niza, que estudió en Bristol y en Londres, que tiene a la isla Mauricio por su "pequeña patria", que ha vivido en México, que ha enseñado y enseña en el mismo México, en Londres, Perpiñán, Bangkok, Boston, Austin, Albuquerque...

"La novela es el mejor sistema para entender el mundo" -dice él. "Escribo novelas porque no soy capaz de escribir mis memorias". "Cuando escribo novelas cambio de personalidad, me convierto en otro".

"No, no viajo mucho. Lo que hago es ir a un lugar y quedarme allí durante algún tiempo". "No soy un exiliado, tal vez un nómada, por razones económicas". "La lengua francesa es mestiza, la cultura francesa es un lugar de encuentro". "Escribir es escuchar el ruido del mundo y viajando se escucha mejor".

¿Crisis financiera? ¿Qué crisis? "Tengo poco que ver con los bancos, aunque estoy un poco endeudado". "Sólo soy un escritor, un testigo, y nada más". "No pertenezco a ninguna corriente literaria".

Pues muy bien: leamos a Le Clézio. Leamos, al menos, su último e interesante libro: Ritournelle de la faim.

SE BUSCA

Se llama Richard Bruce Cheney.
Es Vicepresidente de Estados Unidos.
Y está desaparecido.

Hay que encontrarlo,
vivo o muerto,
porque este hombre,
con esa sonrisita torcida,
es el hombre que más sabe en el mundo
de hipotecas basura,
de guerras sucias,
y de petróleo al alza.
¿Dónde está?
¿Cómo es posible que haya desaparecido, justo ahora,
en plena crisis, dejándonos sin aliento?

CRISIS FINANCIERA

Cuando vieron a Bush con esa cara de preocupación,

esta pareja europea se quedó así,
seria, antigua, y con la boca abierta.

En el Viejo Continente no se habían dado cuenta
de que habían perdido la última calderilla que
llevaban en los bolsillos.

Pero al ver que la crisis era una fiesta
en los Estados Unidos,

también en Europa se rieron bastante.

UN CATACLISMO

Todo archipiélago es el resultado de algún estallido de la naturaleza -de alguna ruptura violenta del mundo. Lo unido y sepultado en las profundidades del mar salta por los aires, y al llegar a la superficie, y encontrar los días y las noches, se divide en peñascos que no se reconocen -que, iluminados por la luz del sol, se miran con desconfianza, y hasta con odio... ¿De dónde vino el dolor? ¿Quién se quedó con el origen? ¿Habrá más convulsión?

Lo que se rompió físicamente, geográficamente, casi nunca tiene fácil soldadura. No es por casualidad que los archipiélagos suelan ser paraísos de atraso y descomposición, cuando no de violencia. Sólo algunos, como el británico o el japonés, por ejemplo, después de mucha sangre y mucho sufrimiento, consiguieron sobreponerse a la maldición oceánica. Lo consiguieron recomponiendo la unidad con el castigo de sí mismos; llegando a la razón por la fuerza; manteniendo la razón con la identidad, la política, la cultura, el derecho y el progreso; inventando y reinventando la vida sobre el latido de los volcanes.

El Archipiélago Canario es un ejemplo al revés. Allí, si alguna vez hubo identidad, por evolución o por ocupación, ya no la hay. Y es casi imposible que la haya, porque en medio milenio de historia no surgieron los hombres, ni los grupos, capaces de representarla y defenderla. Hoy es difícil saber lo que significa ser canario. ¿Un canario podría ser un hijo de la casualidad? ¿Sería un nativo deslumbrado con la proximidad de África? ¿Sería un europeo que no consiguió llegar a las costas de América? ¿Es canario el residente que prolongó su estancia por razones turísticas, afectivas o especulativas?

Sin identidad (y tocar el timple no es identidad...) no hay norte vital. Y sin norte vital, la existencia se parece mucho a un naufragio. El escaso y delicado suelo insular puede maltratarse. Los derechos y las obligaciones pueden ser papel mojado. La riqueza puede ser la simple apropiación de lo ajeno...

El drama de Canarias se disimula con playas, carnaval y procesiones -con músicas alegres que arrastran letras tristísimas, de adioses y desencantos... Parece un drama de quitar y poner, pero es un drama profundo que acabará en tragedia.

El Archipiélago Canario, convertido en supuesta Comunidad Autónoma, es hoy una ficción histórica administrada por el oportunismo más soez. Quien tenga dudas al respecto puede hacerse cuatro preguntas: ¿Cuál es el Proyecto Político de esa Autonomía? ¿Cuál es el Proyecto Social? ¿Cuál es el Proyecto Cultural? ¿Cuál es el Proyecto Económico?

Nadie responderá con acierto y altura. No puede haber respuestas porque no hay Proyecto Político: ¿Independentismo? ¿Nacionalismo? ¿Insularismo? ¿Chantaje nacional y europeo? ¿Todo junto y revuelto, con agravios y sumisiones a la vez? Porque no hay Proyecto Social: ¿Proyecto Social es mantener la peor Sanidad Pública de España? ¿Es crear una Policía Autonómica para que actúe como cuerpo particular de represalia? Porque no hay Proyecto Cultural: ¿Proyecto Cultural son las Universidades que reparten diplomas que nadie considera más allá de Cádiz? Porque no hay Proyecto Económico: ¿Proyecto Económico son las eternas subvenciones? ¿Es ganar sin producir? ¿Es vivir del cuento turístico, que a su vez vive del cuento de Economías ajenas, lejanas e incontrolables?

Todo eso sigue siendo así de triste en las Islas Canarias, a la vuelta del Tercer Milenio, porque la Democracia cayó en manos de la mayoría menos preparada y más atrevida. Porque la Economía cayó en manos de nuevos ricos, sin densidad ética, ni estética, ni cultural.

Y sin embargo, las consecuencias del cataclismo canario podían haberse atajado, poco a poco, discretamente, inteligentemente, por la vía de una Prensa Responsable -por la vía de un Periodismo que fuese "formando e informando"; que, sin llegar a la utopía, fuese capaz de mantener un mínimo de lealtad con los lectores y oyentes, ciudadanos indefensos al fin y al cabo.

Eso estuvo a punto de suceder en un momento dado, que ahora no vale la pena recordar. Parece mentira. Pero es verdad: la Prensa de las Islas estuvo a punto de ser la representante y defensora del pueblo (de los lectores y oyentes) ante los poderes disparatados del Archipiélago... Y todo mudó, todo se invirtió y descompuso, y ahora es justo lo contrario. Ahora refleja sin pudor lo que a esos poderes conviene e interesa...

Ahora hay, en Canarias, medios de comunicación que se dedican, con el apoyo temerario de algunos poderes públicos, a dinamitar la convivencia, torpe pero pacífica, y a proponer modelos de "independencia" sacados del tercermundismo más aberrante. Y hay, también en Canarias, otros medios de comunicación que están encantados de que eso sea así. Pues así, reproduciendo con morbo lo que difunden sus competidores, también venden odio y ganan dinero...

SER Y ESTAR

Si El Pirulí se cayera hacia el norte, hacia allá, podría matarme. Pues, con certeza, su parte más alta aplastaría mi casa, que está felizmente agazapada detrás de esa primera muralla de edificios convencionales, y a escasa distancia de la columna sobresaliente.

Y si se cayera y no me matara, me dejaría sin saber quién soy y dónde estoy. Pues, como todo el mundo sabe, estamos en un mundo sin referencias -sin asideros vitales. En esta bola podrida y azul en que vivimos, la monotonía -que algunos llaman igualdad y otros globalización- es cada día más evidente y desconcertante: las ciudades, las calles, las casas, los aeropuertos, los refrescos, las mujeres, los colchones, las noticias, la ropa, la comida, las ventanas, las llaves, y hasta los crímenes, no se diferencian en nada de un lugar para otro.

Sin la Estatua de la Libertad, sin la Torre Eiffel, sin el Cristo Redentor, es cada vez más difícil saber cuándo estamos en Nueva York, en París o en Río de Janeiro... Sin El Pirulí yo tendría mucha dificultad para saber cuándo estoy y cuándo no estoy en Madrid. No podría decirle, ni a los taxistas ni a nadie, con la facilidad de ahora, dónde vivo. No podría ver y sentir, desde los aviones, de madrugada, la localización exacta de mi terraza y de mi parque querido.

Pero además, sin El Pirulí, yo sentiría que España y los españoles están muy lejos de mí. Y ahora no. Ahora, todo lo que sale de bueno y de malo por la televisión me parece cosa vecinal. Pues sale por las antenas que tengo al lado...